A medias

A medida que te mido

mi idea no media

con lo que entonces medías

Entonces mi pregunta es:

-¿Cuánto mides?

O será:

-¿Cuánto me das?

Y hoy doy a tu oído... Dido

.

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¡Cuántas curvas he cantado, cuántos subidas he galopado a tu encuentro y cuantas bajadas te he relamido con Dido!

.

.

Silencios que perforan

No me duelen tanto tus silencios
como tus palabras de plástico
No me duele tanto tu ausencia
como tus promesas huecas de amistad

Tienes el arte de reducir el todo a la nada
en una entrega de llaves
Tengo el arte de ser fluido
y adaptarme al espacio que me contiene
Mi amor, otrora en expansión,
se acomoda en la reja de su cárcel

No me importa desentretejer
el ovillo de aquel sentimiento

y se vuelva lana

en la entraña de mi alcoba

Me duele
tu desprecio,
tu desdén,

tu mentira,
esa dejadez que ningunea,
esa apatía que ignora

Y me duele,

de veras,

me duele...

En clase...

- Seño, ¿puedo ir a sacar amor a tu lápiz?
- Siempre que quieras, mi niñ@. Está hecho de buena madera.

(Estoy orgullosa de ser maestra)

El otoño

Mi iris se inunda de ocres
con los infiernos de tus bosques
congelándose en mis pupilas
el estallido de tus hojas en llamas.

En la promesa de un otoño cumplido
mis lágrimas de acuarela disfrutan

pincelando con destreza
la entretela de tu máximo esplendor.

Tu útero se abre sin dolor
gritando naranjas, rojos y ámbares
pariendo en tus laderas
un arco iris nítido de árboles
que se lavan
bajo la lluvia que los rocía.

En cada uno de mis pestañeares
pierdes una de tus hojas
que formarán esa alfombra
crepitante bajo mis pisadas.

Todavía eres otoño joven
y mi alma, ahora débil,
pierde su mirar en el fondo de tu lienzo
y queda absorta
en la paleta de los verdes que siempre eliges
para manchar el boceto de tu obra.

Y comulgo contigo y mi tristeza.

Pero mis ojos sabios
retoman el impresionismo del arte
y me confiesan
que tras la desnudez de tus árboles
el día alargará las cuerdas de la esperanza
y las aves trinarán melodías de luz.

Me hace mucha ilusión dedicarte este poema, Pizarr, por ser esta estación tu preferida entre tantas y tantas estaciones que tenemos en nuestra vida. (Mi niña, pincha en la música y volarás entre las copas de los árboles. Mua!)

... se hace libro al imaginar...

Música: "Spente le Stelle" (Emma Shapplin)

Ayer comencé un taller de narrativa y entre las muchas cosas que se dijeron me cautivó esta frase de Marguerite Duras:

"Escribo para saber qué escribiría si escribiera."

Tengo verdadero interés en salir de mí misma al escribir. Hasta ahora he sido lava de mi propio volcán y siempre he vertido al mundo mis pensares y sentires.

Ahora deseo escribir sobre los otros, sobre los que no están en mí, sobre la vida ajena, impropia, sobre los antojos anónimos, sobre lo que es extranjero para mi alma. Convertirme en ti y en los demás aunque a veces permita una fisura por donde colarme de manera consciente.

Y tú... ¿para qué escribes?

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