Babel

Para ti, amor, porque tú fuiste mi partner en la película.

El silencio de la oscuridad de la sala me envuelve aislándome del resto del mundo, salvo de ti, a quien sutilmente me une como lazo de seda que ata la caja de un regalo.

Babel ilumina la sala como linterna y de soslayo veo el perfil de tu rostro conectado con la pantalla.

Tu mano cobra vida y se acurruca en mi pierna acogiendo mi rodilla en su regazo. Mi mano la abraza y, sintiendo lo tibio y suave de tu piel, se deja querer dentro de ella.

El desierto de Marruecos contrasta con la humedad de mi boca que besa tu mano en un viaje ascendente hasta mis labios.

En la negrura del cine camina mi índice sobre tus falanges, despacio, como en un paseo, penetrando en tus recovecos, rodeando tus nudillos, navegando por los pliegues de tu mano.

Siento el placer de mis caricias que incrementa cuando mis dedos son ahora los acariciados por ti.

Me remuevo en la butaca y te vuelvo a mirar de reojo, ausente de mí, comulgando con tres mundos diferentes al mío.

Describes mecánicamente círculos en mi palma como si lanzases una piedra al agua y el placer que me regalas alerta el cráter del volcán que, latente, duerme sobre mi asiento.

Babel y mi propia película se entremezclan.

Tus dedos se deshacen del ovillo que habían liado con los míos y comienzan un peregrinaje por mi muslo como sendero que se encamina hacia mi sexo.

Un terremoto encuentra el epicentro en la butaca donde me siento. Mi temperatura se eleva, mi corazón se desboca al sentir como aprietas el gatillo y das el pistoletazo de salida.

No sé si estoy en Marruecos, en Japón o en Méjico o si ensordezco al escuchar con el oído de un sordomudo. Me confundo entre el cruce de la frontera mejicana y el descruce de mis piernas.
No sé si se desclavará la bala que no quiso matar o quiero que me mates de pasión.
Ya no sé si tu mano entró por debajo de mi falda o me estoy bañando en el flujo de mi deseo; si mi silueta moviéndose acompasada con mis delirios callados, es el tormento del espectador que tuvo la mala suerte de acomodarse detrás de mí y tiene que esquivar mi cabeza en cada uno de mis movimientos.













Este texto es el primero que he leído en público. Fue hace unas semanas en la clausura de unas jornadas literarias de mi ciudad. Invitado de honor, el alcalde, del que obtuve, ante mi sonrojo, una crítica breve pero estimulante. Mejor comentario, el de un poeta, unos setenta y pico años, "¿es autobiográfico?"

¿Será porque mientras lo leía, con mucha cadencia, me revolvía en la silla como rememorando los momentos?