Para Teresa

Toma

Este

Regalo.

Es

Sólo

Amor

¡¡Feliz 81 cumpleaños mamá!!

Te quiero hasta el infinito, ida y vuelta y hasta el más allá.

Mi tom-tom preferido

A la espera de la foto de mi mensajero,

ilustro esta entrada con este otro,

aunque el de carne y hueso es genial.

A ver si hay suerte y puedo cambiar esta foto en breve por la original.

Hoy he sido un mensaje, un paquete con envoltorio, aunque no he llevado información de nadie a ninguna persona. Tan sólo un mensaje embalado en mi propio vehículo y transportado como tirado de una cuerda invisible por un mensajero. Sí, uno de esos que van en moto, casco en cabeza y una sonrisa navegando de oreja a oreja cuando le he preguntado por la calle Carrera del Sábado. Me ha llevado desde el mismísimo puente de Santiago de Zaragoza hasta la calle mencionada.

Con los semáforos como únicos testigos hemos ido cosiendo de rojos a verdes una conversación, a trompicones, vana pero llena de sonrisas.

Él no tenía demasiado trabajo ha comentado; yo, demasiada prisa, pues llegaba muy tarde a mi destino.

-Te dejaré cerca pero no puedo llevarte hasta la calle, no dispongo de todo el tiempo- ha sido uno de los diálogos en uno de los semáforos cuyo minuto colorado ha cabalgado en apenas unos segundos.

Sin embargo no sólo me ha guiado como un perfecto lazarillo hasta el fin de mi viaje. Me ha ayudado a buscar aparcamiento para mi coche.

Sé que le ha hecho ilusión mi recompensa, un pensamiento verbalizando mi gratitud por su gesto.

-Jo, hoy mismo escribo de ti en mi blog- se me ha escapado a media ventanilla en uno de nuestros stops.

Sé que este comentario le ha motivado y al llegar a la mismísima puerta de la clínica ha parado su moto, se ha quitado el casco dejando caer una melena teñida de rojo sobre sus hombros y con esa sonrisa tan espléndida me ha alcanzado un bolígrafo y un papel.

-Toma, éste es mi mail. Te envío una foto y puedes ilustrar el post.

Dos besos, uno por mejilla, han puesto el punto y final de esta mensajería. Al entrar a la consulta, con media hora de retraso, la recepcionista ha comentado:

-¡Vaya! ¡Qué maravilla recibir a alguien con una carcajada tan amplia! ¿Vienes contenta?

-Sí, es que soy Aprendiza de Risas y la vida, confabulada conmigo, aprende también y ya, de mañanas, me ha sonreido.

De vuelta a casa he visto una moto muy especial. Le he preguntado, bajando la ventanilla, si podía llevar un mensaje a mis blogueros preferidos pero sin mirarme se ha lanzado a la carrera antes de aparecer el círculo verde. Sé que os hubiese hecho ilusión. Otra vez será. Mientras, os mando unos besos por el aire, por vuestros ánimos y vuestras palabras.

:)

Dolor

Esperar duele.

Olvidar duele.

Pero el peor de los sufrimientos es

no saber qué decisión tomar.

oOo

Renglones torcidos de una canción.

Ójala nunca tengamos que

tachar los renglones torcidos

de nuestras canciones de amor

ni tener que hacer borrón

y cuenta nueva.

De sobra sabes que eres la primera

que no miento si juro que daría

por ti la vida entera, por ti la vida entera.

Y sin embargo un rato cada día

ya ves, te engañaría con cualquiera

te cambiaría por cualquiera.

Mitad arrepentido y encantado

de haberte conocido, lo confieso

tú que tanto has besado

tú que me has enseñado.

Sabes mejor que yo

que hasta los huesos

sólo calan los besos que no has dado

los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una embajada

el pasillo de un tren de madrugada

un laberinto sin luz, ni vino tinto

un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando

y sin embargo cuando duermo sin ti, contigo sueño,

y con todas si duermes a mi lado,

y si te vas me voy por los tejados

como un gato sin dueño

perdido en el pañuelo de amargura

que empaña sin marcharla tu hermosura.

No debería contarlo y sin embargo

cuando pido la llave de un hotel

y a medianoche encargo

un buen champán francés

y cena con velitas para dos

siempre es con otra, amor,

nunca contigo

bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina

un teléfono ardiendo en la cabina

una palmera en el museo de cera

un exódo de oscuras golondrinas.

Y me envenenan los besos que voy dando
y sin embargo cuando duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin marcharla tu hermosura.

Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina

y baile sin orquesta

y ramos de rosas con espinas.

Pero dos no es igual que uno más uno

y el lunes, al café del desayuno, vuelve la guerra fría

y al cielo de tu boca el purgatorio

y al dormitorio el pan de cada día

¡Qué le vamos a hacer!

No es que me acompleje mucho lo que oiga de mi ciudad o de mi provincia, pero últimamente por lo que somos noticia en el resto de España es, o por el crimen de Fago, o por el asunto de la comunión del chiquillo celíaco.

De lo primero nada tengo que decir.

De lo segundo, que tanto la comunión de los niños como la exhibición cofrade forman parte de una tradición litúrgico-floklórica que da la fe: La primera Comunión porque, con todos mis respetos, nueve años es una edad muy temprana para decidir si Dios existe y lo quiero meter en mi vida; y en cuanto al fervor cofrade, porque si fuera correspondido con una pequeña dosis de la radicalidad que Jesucristo mostró en vida, se erigiría en un notorio elemento transformador de nuestra sociedad.

Aunque, la verdad, para saltarse la ortodoxia y facilitarle la vida a un niño celíaco no hace falta ser radical, sino sólo sentir un poco de empatía.

Que esta carencia provenga de un cura, pues qué le vamos a hacer; se convierte en noticia. "El niño no debe recibir sucedáneos el día de su comunión; hay que darle una buena hostia". (Me pregunto si los padres no estarán pensando lo mismo pero cambiando el receptor).

Con ésta y otras actitudes por el estilo la curia eclesial se ha distanciado tanto de la sociedad, que nadie puede senitr como signos propios de la identidad oscense exabruptos como éste, pero como vivimos en una saociedad mediática, mientras ese tema no se resuelva, nosotros, para el resto de España ¡somos la hostia!

Este texto se lo publicaron el otro día a mi amigo E. B. en la sección de Cartas al Director de una publicación de mi ciudad. Me hizo gracia y lo coloco en mi rincón para que lo leáis.